ТРИ ЖИЗНИ ПОЭТА БОРИСА СИРОТИНА АЛЕКСЕЙ СОЛОНИЦЫН, лауреат Всероссийских литературных премий имени Александра Невского, Серафима Саровского, Ивана Ильина.
Его легко узнать всюду, где бы он ни находился. И среди прохожих на улицах, среди толпящихся у прилавков, или еще где-то собравшихся людей – всюду выделишь его по стройной фигуре, всегда хорошо, со вкусом одетого, без эпатажности и вычурности, как это водится сегодня. Особенно, среди людей творческих профессий.
Он, конечно, изменился - отрастил себе бородку, седую к восьмидесяти годам. Но остался все таким же узнаваемым, каким я встретил его почти полвека назад - с прямой спиной, с пристальным взглядом глубоких карих глаз.
Он и сам сказал о себе точно:
Горит на мне клеймо поэта,
Меня, пришедшего сюда,
На все четыре части света
Пускай растащат поезда!
Правда, поэт, если он действительно поэт, меняется внутренне, если даже и внешне, как Борис Сиротин, остается вроде бы все тем же. Тем более, если говорить обо всем его творчестве, которое обширно – больше тридцати поэтических книг! – увидишь, что прожита им не одна, а, по моему мнению,
три жизни.О них и поведу речь в этих заметках. Разумеется, выделю из творческой биографии поэта лишь те ее части, которые мне кажутся наиболее значимыми.
1.
В молодости к нему довольно быстро пришло признание. Тогда, в шестидесятых, в моде была поэзия эстрады – она первой откликалась на самые острые проблемы дня. И Борис Сиротин, конечно же, не мог остаться в стороне от общей задиристости, напора молодой поэзии на устои, казавшиеся незыблемыми.
Но и тогда своя интонация угадывалась в его стихах – гражданственность выразилась в любви к родной земле без ложного пафоса. Лирик уже тогда взял верх над публицистикой, сиюминутностью, пусть и срывающей аплодисменты у молодежи, которая собиралась послушать поэтов в больших и малых залах, даже на площадях .
Он родился в селе, в Оренбуржье, учился в сельхозинституте, и потому Земля, само дыхание ее, дали ему тот мощный импульс к познанию мира, который он пронес сквозь годы.
Моя лаборатория – природа,
Я здесь расположился на века.
Нет на земле чувствительней прибора
Чем дерево, что ловит облака.
Заканчивает он это стихотворение своим кредо той поры молодости:
«
Лицом прижавшись к дереву, умру я, как бы с шумящим знаменем в руках».Его печатают в Самаре, в Москве, в популярной тогда «Юности», других столичных журналах. Сменив несколько профессий, поработав в молодежной газете, он выбивается на желанную профессиональную литературную работу.
Но довольно быстро прозревает, как тяжела и трудна, эта ноша поэта.
Пишу стихи.
Товар не очень ходкий.
В базарной толчее, дыша едва,
Плетутся неуверенной походкой
Стихи мои – красивые слова.
Вот поэт, шутя, пробует поменять стихи на капусту - «баш на баш», денег-то нет. Бабка, конечно, жалея поэта, возьмет стихи. А дома, когда приляжет,
«прислушается к шепоту сынишки и вдруг заулыбается: стихи.. .» «Стихи, стихи,/ как будто дождик сеется,/ серебряный,/ и шелестит трава,/ и медленно оттаивает сердце,/ стихи, стихи, красивые слова…»Вот здесь-то ясно выразилась
первая жизнь поэта – лиризм, неразрывно связанный с жизнью самых «простых» людей.
Искренность тона, сердечность – вот чем замечены стихи Сиротина с первых его книжек.
И, конечно же, невозможно молодому поэту обойтись без любовной лирики. Но ведь поэту, живущему по сердцу, «взахлеб» , не дается ни денег, ни жены, которая бы выдержала испытания известностью, сопровождаемой не такой жизнью, «как у всех». Застолья, разговоры обо всем сразу… Попробуй, выдержи такую жизнь…
Приходит первая горечь утрат. Он так и назовет этот свой период жизни: «На краешке Дня и Весны».
День и Весна написаны с большой буквы.
Но стоит он «на краешке»
Потому что сам чуть не рухнет в пропасть.
2.
Одно из своих стихотворений Борис Сиротин посвятил «шестидесятнику», тонкому лирику Владимиру Соколову, близкому ему по духу поэту:
Природа вдруг стала беднее. И глубже. Я в ней увидал Черты повзросленья и с нею Взрослее и вдумчивей стал. Да, после утрат, отчаянья, боли, устояв на ногах, происходит, конечно, «взросление души».
Не надо мне красок парадных, Пишу среди лип и осин, Великого мужества праздник С зимою один на один.Теперь уже не весна завораживает поэта, а зимушка-зима. Сколько же прекрасные стихов у Сиротина о русской зиме! Есть и поэма. Читаешь эти строки, и видишь как будто воочию и февральскую метель, и «спираль» холодного дня, и его самого в этом белом-белом мире. И душа поэта то замирает от восторга, то погружается в созерцание, то ищет утерянного тепла.
Лирика Сиротина тем и хороша, что он соотносит себя со всем мирозданьем сразу, стоит перед звездами, небом, деревами, ближе и роднее которых у него ничего нет. Вот почему ему близок и Владимир Соколов, и Станислав Куняев, и наш самарский замечательный живописец Валентин Пурыгин. Им и посвящает поэт стихи, в которых есть и его собственные открытия:
Пыль на тропе вековая,
Пальцы прохлады на лбу…
Бродишь, во всем узнавая,
Родину, волю, судьбу.
Эти речные излуки,
И окаема кольцо,
Словно родимые руки,
В коих ты прячешь лицо.
Умение просто и ясно, предметно описать событие, вдохнув в него поэтический смысл, становится главной приметой творчества зрелого Бориса Сиротина. От стихотворения к стихотворению, от книги к книге все глубже он постигает жизнь, расставаясь с романтическим настроем и «комиссарами в пыльных шлемах», которыми так долго были полны наши головы. Сиротин, конечно же, остается человеком своего времени, не может не откликаться на те события, которое происходят в стране. Вот все слышнее слышится голос защитников родной природы – безжалостная, а более всего , бездумная то «индустриализация», то «химизация» всей страны ведет к уничтожению самого дорогого, самого святого - заповедной красоты природы. У нас - Жигулей. Борис Сиротин с редкой поэтической силой пишет:
Стадо железных больших насекомых, Спорых, как та саранча, Недрами тысячелетий влекомых Встало попить у ручья. Что же возьмете вы?Камень возьмете, Там, где от века народ В древней своей задушевной работе Новые песни берет.Поэта зачисляют в список « тонких лириков», а он в зрелую пору своего творчества пишет столь же яркие стихи о самых что на ни есть «простых людях» своей Родины, не боясь « прозаизмов».
Я очень люблю его стихотворение «Маня», где он описывает старушку, которая села напротив него в ранней электричке. Старушка как старушка, но только она
«с татуировкой синей МАНЯ на легкой жилистой руке». Присматриваясь к ней, поэт видит, что она, вроде, едет в церковь, «
чтоб усмириться наперед». Потому что Маня то благообразна, то глаза у нее смеются, «
словно бес в них». Но вот она, словно обращаясь к Всевышнему, просит уже не за себя, клейменую, а за детей, может быть за сына своего, «
когда средь тягостных дождей он примет радость или муку во имя светлое людей». Напротив сидел «
пружинистый кацо», который с тревогой смотрит, «
как менялось сто раз старухино лицо». Здесь и юмор, и смысловая наполненность, которая возникает от вроде бы самых простых слов. Но в том-то и дело, что это и есть та « высокая простота», которая по плечу только настоящим поэтам, понимающим сложность и загадку самой жизни и судьбы народного характера.
3.
Наряду с «сюжетными» стихами поэт пишет многие стихотворения, в которых, по выражению нашего выдающегося литературного критика и мыслителя Вадима Кожинова «
присутствует тишина».
Ко времени третей жизни Бориса Сиротина рождается дружба с этим выдающимся человеком. Вадим Валерьянович составляет несколько книг поэта, тактично, доказательно показывает, где у Сиротина «голая «мастеровитость», где в стихах не дышат «почва и судьба». Кожинов выбирает те стихи поэта, где в пейзаже есть «легкое дыхание», которое по замечанию Ивана Бунина, дает жизнь поэзии. Это уже иное качество стиха, в котором есть приметы Божьего промысла. И совершенно заслуженно именно Борис Сиротин получает Всероссийскую премию имени великого русского лирика Афанасия Фета. Но чтобы придти к нему, поэту пришлось многое пережить, много пострадать.
Судьба поэтов, особенно русских, не обходятся без «зеленого змия», который сгубил не один талант. Вот Виталий Юшкин, Владимир Евсеичев, Петр Брешенков – друзья поэта, безвременно погибшие. Им посвящены пронзительные до боли стихи Сиротина. Это и мои товарищи, которых я хорошо знал и любил. Особенно впечатляюще написано «На смерть друга», стихотворение, которое я бы отнес к лучшим созданиям поэта .
В эти годы и дни Сиротин все чаще думает о Боге, и потому в его стихах уже не редкость обращение к Отцу Небесному:
Коли на смертное ложе Наши уходят пути, Дай ему, Господи Боже, Истинный Дом обрести! …Имя все глуше и глушеТам, за зеленой каймой,- Петенька, Петя, Петруша, Друг незадачливый мой…Уходят не только друзья, уходят из жизни поэта и любимые, и вот уже горечь утрат такова, что трудно просто жить, заниматься тем делом, которое ты осознал как свое призвание. Я думаю, что выстоять поэту помогло именно это качество души, которое сначала стихийно, а потом осознанно узнавало свое предназначенье.
«И к сорока мы сильно скисли, я первым выронил бокал»,- пишет Сиротин в стихотворении, посвященном ушедшему другу Виталию. А с такими событиями, как говорится, шутки плохи. Да и одиночество, привычка к созерцанию и размышлению неизбежно ведут к Небесному:
Когда приходит вдохновенье, Мир как бы ясен до основ, И смелые черты ТвореньяСквозят через покровы слов.Вот тут и начинается уже осознанный путь к Богу, потому что иного пути просто нет у человека творческого и взыскующего правды. Тем более, человека, который живет в России – стране с тысячелетней историей православной веры. И как прекрасно, словно сами собой складываются у Бориса Сиротина стихи, когда он начинает осваивать религиозные темы. Вот, например, всего лишь одна строфа из чудесного стихотворения «Святой Кирилл» - о равноапостольном Кирилле, принесшим нам со своим братом Мефодием письменность:
Леса, бесконечные дали, Немолкнущий звездный хорал – Нам буковки с неба упали, Кирилл их в лукошко собрал.По себе знаю, что боль утрат стихает, когда размышляешь о вечном, когда занят не копанием о своих болячках, а творчеством. Когда о своих родных и друзьях вспоминаешь так, как сказано у Василия Жуковского:
Не говори с тоской: «Их больше нет»,Но с благодарностию : «Были».Но вот зима снова лютует – в стране хаос, глядишь – и канем в бездну. И все кричат: « Пропала Россия, пропала!» Вот метель завивается – и, кажется, опять грядет новая страшная беда. Но молитвой и защитой Богородицы опять спасается Россия. И поэт уже твердо, уверено говорит:
Не рыдайте над темною бездной,Я принес вам хорошую весть:Между Русью земной и небеснойИскони мост спасительный есть! Этот мост – наша святоотеческая вера православная. И чем тверже будет держаться ее поэт, тем ближе будет он приближаться к Небесному, Горнему.
. . .
В каждой из
трех жизней поэта есть свои взлеты и падения. Каждая из них дала ему любовь, семью. И каждая подарила ему дочь – их у Бориса Сиротина ровно три. Одна стала певицей, солисткой областной филармонии. Поет и романсы, сочиненные на стихи отца местными и столичными композиторами. Две другие дочери пошли в журналистику.
Так и хочется взять да и сравнить Бориса Сиротина с королем Лиром, у которого было, как вы помните, тоже три дочери. Но наследство поэта, в отличие от королевского, неделимо. Оно принадлежит всему народу. И потому поэт рад приезду каждой из дочерей, с которыми, слава Богу, у него нормальные отношения. Он с радостью встречает каждую, ведет их на Волгу, угощает, и, конечно, читает новые стихи. А они по-прежнему пишутся, и уже готовится к выходу в свет новая, юбилейная книга.
Сколько еще он напишет поэм, стихотворений, в которых уже есть то, что приходит лишь в третьей поре жизни? Ответим: сколько будет дано Господом.
Закончить эти заметки мне хочется стихотворением Бориса Сиротина, которое мне представляется поэтическим шедевром:
Мальчик с велосипедом. Смотрит на поезд малец. Знает, что всем нашим бедам Скоро наступит конец. Эта мальчишечья вера Взгляд понимающих глаз- Самая точная мера Для суетящихся нас. Нас, изможденных простором И без большого труда Свыкшихся с новым позором Мчащихся так, никуда. В это мгновение – здравствуй, Через мгновенье – прощай, Маленький мальчик вихрастый, Нам возмужать обещай! Краем речным и лесистым, О невозможном трубя, С грохотом, топотом, свистом Мчимся мы мимо тебя.